写完后,她轻轻合上笔记本,眼中泛起泪光。她知道,这本书,不只是写给读者的,更是写给所有母亲的。她们的故事,值得被记住,她们的爱,值得被传颂。
**二百零四**
书出版后,春棠和李然收到了许多读者的来信。有人在信中写道:“看完这本书,我立刻打了电话回家,问妈妈最近好不好。”也有人写道:“我终于鼓起勇气走进厨房,试着做妈妈以前做的菜,虽然味道不如她,但我感受到了她的爱。”
春棠看着这些信,心里充满了温暖。她知道,她们的努力,终于开出了花。
有一天,她在文化馆的留言墙上,看到一张纸条,上面写着:
“妈妈,我终于学会做你最爱的红烧肉了。虽然味道可能不如你,但我希望你知道,我一直记得你。”
春棠站在那张纸条前,久久没有离开。她想起那位独居的母亲,想起那位远在海外的儿子,想起每一位在厨房里默默付出的母亲。她知道,她们的爱,从未消失,只是换了一种方式存在。
**二百零五**
那年春天,文化馆再次举办了“母亲的声音”主题展览,这一次,展览的主题是“母亲的厨房:爱的延续”。
展厅中央,摆着一口旧锅,旁边是一张泛黄的菜谱,还有一张照片,是一位母亲站在厨房里,手中端着一碗热汤。她的笑容,温暖而坚定。
春棠站在展厅中央,看着来来往往的观众,心中满是感动。她看到一位年轻的母亲带着孩子走进来,孩子指着墙上的照片问:“妈妈,这是谁?”
“这是所有妈妈们的影子。”那位母亲轻声回答。
春棠听后,嘴角微微上扬。她知道,她们的故事,已经传到了下一代。
**二百零六**
展览结束后,春棠和李然回到档案室,窗外的海棠花已经盛开。她们坐在窗边,翻开那本《母亲的厨房》,书页间还带着淡淡的油墨香。
“你觉得,我们还能做些什么?”春棠问。
李然想了想,说:“我们可以继续记录。不只是母亲,还有女儿,还有父亲,还有每一个在家庭中默默付出的人。”
春棠点头:“是的,我们可以记录更多人的故事,让更多人知道,爱,其实就在身边。”
窗外,海棠花轻轻摇曳,仿佛也在为她们的坚持鼓掌。她们知道,这只是一个开始,而她们,将继续做那个愿意记得的人。
**二百零七**
春棠和李然在文化馆的档案室里整理资料,窗外的阳光透过玻璃洒进来,照在桌上的笔记本上。她们刚刚完成《母亲的厨房》一书的出版,但她们知道,这只是开始。
“你还记得那位写信来的孩子吗?”李然忽然开口,“他说他试着做了妈妈的红烧肉,然后哭了。”
春棠点头,轻轻翻开那封信,信纸已经有些泛黄,但字迹依旧清晰:“是啊,他说妈妈的味道藏在记忆里。”
李然沉思片刻,轻声说:“其实,不只是母亲们的故事值得被记录,她们的孩子,也在用自己的方式延续着这份爱。”
春棠望着窗外,海棠花在风中摇曳,她忽然想起自己小时候,母亲总是在厨房里忙碌,哪怕她已经长大,母亲依旧会为她准备最爱吃的菜。
“我们是不是也可以记录下这些孩子的故事?”她问。
李然点头:“当然可以。母亲的爱,不只是她们的付出,还有孩子们如何记住她们,如何延续这份爱。”
**二百零八**
几天后,她们开始策划一个新的专题:“母亲的爱,孩子的回响”。她们决定采访那些在母亲去世后,依旧延续着母亲习惯的孩子们。
第一个受访者是一位年轻的女孩,她的母亲在她大学时因病去世。她告诉春棠和李然:“我妈走后,我很久不敢进厨房。但有一天,我突然想吃她以前做的红烧肉,于是我去买了食材,按照她以前的做法做了一遍。”
她顿了顿,眼眶微微泛红:“味道和妈妈做的不一样,但我吃着吃着就哭了。原来,妈妈的味道,不只是菜的味道,还有她留给我的回忆。”
春棠听着,心中一阵酸楚。她问:“你还会做吗?”
女孩点头:“会。每次做,我都会想起她。我甚至开始学着她以前的样子,把菜做得更好吃,就像她在教我一样。”
**二百零九**
采访结束,春棠和李然走在回家的路上。天色渐暗,街道两旁的路灯一盏接一盏亮起,像是母亲们温柔的目光,默默注视着她们。
“你知道吗?”李然忽然开口,“其实,我们每个人都在用自己的方式,延续母亲的爱。”