>“你总是问我,是不是后悔生下你。”
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>“我想告诉你,我不后悔。你是我最骄傲的孩子。”
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>“你从小就懂事,照顾弟弟,帮我分担家务。你总是把最好的留给我。”
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>“我很累,但看到你,我就觉得,这一切都值得。”
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>“谢谢你,来到我的生命里。”
语音结束后,房间陷入沉默。由纪低头坐着,眼泪无声地滑落,但她没有擦,只是静静地流着。
良久,她才抬起头,对千夏露出一个微笑:“谢谢你。”
千夏轻轻点头,心中却五味杂陈。
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“听他们说”功能上线一个月后,平台的用户数量激增。越来越多的人上传照片,希望听到那些曾经熟悉的声音。
有人上传了童年时和父亲钓鱼的照片,系统生成了父亲年轻时的声音:
>“小子,别急着下竿,先看看水纹。钓鱼讲究的是耐心。”
有人上传了高中毕业照,系统模拟出班主任的声音:
>“你们是我带过最有想法的一届。记住,无论未来多难,都要坚持自己的路。”
每一次模拟,都像是一场跨越时空的对话。有人哭,有人笑,有人沉默,也有人释怀。
但千夏始终没有上传自己的照片。
她有一张照片,是母亲去世前,她站在医院走廊拍下的。照片里,母亲靠在床边,头发稀疏,脸色苍白,却对她笑着。
她无数次想上传这张照片,可每次手指都停在上传按钮上,迟迟没有按下。
她害怕听到母亲的声音。
她害怕听到的不是鼓励,而是责备。
她害怕听到母亲说:“对不起,我没能陪你长大。”
她更害怕听到母亲说:“谢谢你,一直记得我。”
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一天深夜,千夏独自走在回家的路上。东京的街道依旧热闹,霓虹灯在雨中晕染成一片模糊的光斑。
她撑着伞,忽然听到身后有人喊她。
“千夏小姐!”
她回头,看到一个熟悉的身影??由纪。
“这么晚了,你怎么还没回家?”千夏问。
由纪笑了笑:“我刚从医院出来,去探望一位朋友。”
她顿了顿,轻声说:“我今天,终于鼓起勇气,去看了母亲的墓。”