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第138章 叶尖上的夏天（第2页）

是椰苗抽芽时“咔”的轻响，是麻绳勒进树皮时浅浅的痕，是爸爸的旧衬衫蹭过她鼻尖的痒，是妈妈的椰丝羹在锅里滚出的泡。它在每一次“今天”里生长，在每一声“明天”里沉淀，像妈妈织的围巾，越织越厚，越织越暖。

而风里已经有了秋的消息。

小满枕边的贝壳在月光下泛着珍珠白，边缘被她翻来覆去地摩挲得发亮。那行“阿满的夏天”刻痕很浅，像爸爸用指甲轻轻划的，却在夜色里泛着温柔的光。她翻了个身，听见院外传来细碎的响动——是爸爸在给渔船刷桐油，刷子蘸着木油，“吱呀吱呀”地抹过船板；是妈妈在整理晒干的椰丝，竹筛子磕在石墙上，“咔嗒咔嗒”地响。

风从窗棂缝里钻进来，裹着椰丝的甜香，还有院角椰苗新抽叶的青涩味。小满迷迷糊糊地想，这味道和春天的酒酿圆子好像啊——都是甜丝丝的，带着点清冽的腥，像把整个海都煮进了碗里。

她梦见自己变成了一只海蝴蝶，翅膀薄得像椰苗的新叶，停在最高的叶尖上。风一吹，她就跟着叶子摇晃，往下看，能看见爸爸在给椰苗绑麻绳，妈妈在煮椰丝羹，蒸汽把他们的身影都揉成了暖融融的雾。那只花斑海鸟又飞来了，嘴里衔着颗椰果，轻轻放在她脚边——是早上被风吹落的那一颗，壳上的血珠已经干了，像朵褪色的小红花。

“阿满？”妈妈的声音从门外飘进来，“该起了，今天要去晒椰丝。”

小满揉着眼睛坐起来，月光从窗户漏进来，在地板上洒了片银霜。她摸到枕头下的贝壳，把它塞进妈妈手心。“给你的。”她嘟囔着，“像星星。”

妈妈笑了，把贝壳串进项链，挂在脖子上。“比星星还亮。”她低头亲了亲小满的额头，“快起来，椰丝要晒不干，晚上煮不了羹。”

院子里，爸爸已经把竹匾铺好了。新摘的椰果堆成小山，青中透黄的外壳上还沾着晨露。妈妈搬来木梯，小满举着竹筛子帮忙接。阳光穿过椰叶，在她们身上洒下斑驳的光，像谁把碎金子撒了满地。

“阿满，接稳了！”妈妈摘下颗最饱满的椰果，“这颗最甜，给你留着煮独一份的羹。”

小满接过椰果，指尖触到外壳的温度——是太阳晒暖的，带着点弹性，像颗没熟透的桃子。她忽然想起春天时，椰苗抽第一片新叶的模样：嫩得能掐出水，叶尖挂着晨露，风一吹就晃。那时候她总盼着叶子快点长，现在倒觉得，慢一点也挺好——就像此刻，阳光慢慢爬过椰树梢，妈妈慢慢摘着椰果，爸爸慢慢刷着渔船，连风都慢得像首歌。

晒完椰丝，妈妈把竹匾搬到廊下。风裹着海腥味吹过来，把椰丝的甜香揉得更浓了。小满蹲在旁边，用竹耙子翻着椰丝，看阳光在金黄的丝缕间跳跃。“妈，”她突然说，“秋天是不是要来了？”

妈妈手上的动作顿了顿。“怎么突然问这个？”

“我看见张奶奶晒了玉米，”小满指了指隔壁院，“还有王叔叔在修粮仓。”

妈妈笑了，伸手把她额前的碎发撩到耳后。“秋天是要来了，”她说，“可咱们这儿啊，秋天和夏天总是缠在一块儿。你看那椰树，叶子还是绿的，果子却熟了；海还是蓝的，浪头却凉了。”

小满望着椰树梢。新抽的叶已经展开大半，在风里沙沙响，像在跟谁说悄悄话。她忽然想起春天时，妈妈说的“春天是风里长出来的”——那夏天呢？是不是风里藏着的甜？是椰果坠地时的“咚”，是椰丝晒干时的“簌簌”，是爸爸修渔网时哼的小调，是妈妈煮椰丝羹时搅锅的声响？

傍晚，小满跟着爸妈去海边捡贝壳。退潮后的沙滩上，到处是闪着光的碎片：有扇形的、螺旋形的、月牙形的，每一片都带着海的咸涩。小满蹲在前面，专挑那些边缘圆润的，说要串成项链送给妈妈；爸爸在后面，捡着那些带花纹的，说要给椰苗做标记；妈妈提着竹篮，把他们的“战利品”一一收好。

“阿满，你看！”妈妈突然指着远处。

海平线上，夕阳正慢慢沉下去，把整片海染成了橘红色。浪头卷着金光扑向沙滩，像谁把星星揉碎了撒进去。椰树的影子被拉得老长，在沙滩上画出弯弯曲曲的线，像谁用金线绣了幅画。

小满张开双臂，迎着海风跑起来。椰叶在她脚边沙沙响，像是在给她加油；海鸟在她头顶盘旋，尾羽闪着蓝紫色的光，像是在给她指路。她跑着跑着，忽然停住了——

在沙滩的尽头，那棵最高的椰树下，不知何时多了圈浅浅的痕迹。像是有人用树枝画的，又像是被海浪漫上来的沙，围成了个小小的圈。圈里面，躺着颗青中透黄的椰果，壳上沾着晨露，还带着阳光的温度。

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“阿爸！”她转身朝爸爸跑去，“你看！”

爸爸放下手里的贝壳，笑着走过来。“许是风给咱们送的礼物。”他蹲下来，用树枝轻轻拨了拨椰果，“等它熟了，咱们煮最甜的椰丝羹，给春天留一碗，给夏天留一碗，给秋天……”

“给秋天留一碗！”小满抢着说。

妈妈提着竹篮走过来，把捡到的贝壳倒在沙滩上。“那就给每个季节都留一碗。”她蹲下来，和小满一起把椰果放进竹篮，“等冬天来了，咱们围在火炉边煮，看雪花落在椰丝上，像撒了把糖。”

夕阳完全沉下去了，海面泛起粼粼的波光。小满坐在沙滩上，抱着竹篮，看爸爸和妈妈在捡贝壳。风裹着咸湿的潮气吹过来，混着椰丝的甜香，还有远处飘来的、若有若无的桂花香——是妈妈早上放在窗台的干桂花，此刻正随着风，慢慢飘向院子里的椰苗。

她忽然明白，季节从来不是突然来的。

春天是椰苗抽芽时“咔”的轻响，夏天是椰果坠地时“咚”的回响，秋天是海风裹着桂花香的轻吟，冬天是火炉边煮椰丝的咕嘟声。它们都藏在每一次“今天”里，藏在妈妈的椰丝羹里，藏在爸爸的渔网里，藏在椰苗的新叶里，藏在她们一起走过的每一步里。

而此刻，小满摸着枕头下的贝壳，听着爸妈的笑声，闻着空气里的甜香，忽然觉得——

下一个季节的甜，其实早就藏在今天的阳光里了。

藏在椰苗的新叶里，藏在晒干的椰丝里，藏在爸爸修补渔网的线头里，藏在妈妈放在窗台的干桂花里。